Держу в руках беллетристику. Это похоже на то, когда не знаешь, чтобы съесть и что-то жуешь, лишь бы жевать. Конфеты – самое то. Пользы никакой, зато удовлетворяют жевательный рефлекс. Открываю первую страницу такой «конфеты». Посвящение: «Моему мужу Майклу. Ты всегда верил в меня и настаивал, чтобы я занималась любимым делом. Я люблю тебя Майкл». Три раза прочитала и поняла, что завидую. Потому что есть такой Майкл, который верит и настаивает. Потому что есть любимое дело, которым можешь свободно заниматься. И любимое дело ощутимо – 319 стр. пусть полная чушь, зато изданная. И название «Каждая ночь – твоя». Вот черт! первая строка: «Позволь мне любить тебя». Ну и ну. Иногда у меня возникает мысль, когда я читаю подобное «литературное произведение» (порой читаю, так же, как жую конфеты, испортить уже все равно нечего ни чтивом, ни конфетой), что лондонские и не лондонские дамы, любящие своих верных мужей, удовлетворяются посредством рук и воображения. Хорошо сказала, правда? А могла бы написать: литературный, извиняюсь, онанизм. Чем вам не виртуальный секс? Э-хе-хе! Это я заглянула в конец на стр. 319. «Мою рукопись напечатают и у меня есть ты» - не дословно, но смысл такой. Ага, героиня еще и беременная! Тривиальная мечта женщины – иметь мужа и ребенка, и при этом заниматься любимым делом, приносящим баснословные барыши. Суррогат независимости. А муж тогда зачем? Двигатель локомотива? Двигатель обязательно должен иметь могучее или жгучее (как хотите) желание навек (навек!) обладать любимой женщиной. Типа, счастья без нее нет и точка. Под любимой женщиной подразумевается героиня, а не писательница (хотя говорят такого слова нет, все, кто пишет – писатели независимо от пола). А еще он должен быть красавцем, как всегда жгучим (повтор слова) брюнетом с черными глазами при росте не менее 185 см и 80 кг мускулов без жира. Такой типаж, может быть, вообще не существующий в природе. Хотя нет, одного знаю. Соответствует только внешне. Не читаю середину, творение лежит передо мной, а я стучу по клавишам. Интересно, могу я угадать, что написано на стр. 215? Думаю мысль, открываю 215 стр. нет, не угадала, оказывается, они переспали еще на 3 стр. А здесь описывается нижняя часть выше упомянутого брюнета и лошади. Про лошадь написано, в общем, то есть целиком. Читать, не читать? Вообще-то я уже пообедала, но конфеты кончились. Увиливаю от работы. Ну, какая работа в воскресенье? Одна одинокая леди (я?), Ушла, не оставив наследия. Ушла на рассвете, закате? Одетая в саван иль платье? Ушла впопыхах, иль помедлив? Во вторник, в четверг или в среду? Ушла, никому не сказала? А опус и два мадригала Лежали в столе, ожидая?... Автобуса или трамвая? Ушла в фантазийные чащи, - Конфеты там даром и слаще! Там тьма одиноких брюнетов, Там отпуск бессрочный,… и летом! Веселюсь. Грызу яблоко (конфеты же кончились). А за окном идет снег. Творческая погода для чукотского экспромта. Электричество отключили. Яблоко холодное, из холодильника. А зачем я яблоки храню в холодильнике? Зажгла свечу и стучу по клавишам, глядя в черноту экрана. Пытаюсь разглядеть там неуловимого брюнета с голубыми глазами. Пусть бы и не верил в меня и мешал заниматься любимым делом…. Стоп! Смотря, какое дело – любимое. Про что это я? Так и чувствую осуждающий взгляд иных и оных личностей. Потушила свечу, подожду, когда «да будет свет!», и вместо стеклянной черноты буду смотреть на белый стеклянный лист. Прервется ли виртуальная жизнь, если отключить электричество совсем? По ту сторону никого нет. А по эту я, со своим холодным яблоком и теплящимся воображением. «Лодка мягко ткнулась носом в берег. Она подняла весла, отряхнула их от воды, вытащила из уключин и положила на дно. Никто не ждет на берегу». Ну и что? Нужно двигаться вперед, даже если это никому не нужно. «С края на край, с берега к берегу, с отмели к отмели…». Или двигаться навстречу друг другу.